OUI, l’Anio murmure encore

Le doux nom de Cinthie aux rochers de Tibur,

Vaucluse a retenu le nom chéri de Laure,

Et Ferrare au siècle futur

Murmurera toujours celui d’Éléonore !

Heureuse la beauté que le poëte adore !

Heureux le nom qu’il a chanté !

Toi, qu’en secret son culte honore,

Tu peux, tu peux mourir ! dans la postérité

Il lègue à ce qu’il aime une éternelle vie,

Et l’amante et l’amant sur l’aile du génie

Montent, d’un vol égal, à l’immortalité !

Ah ! si mon frêle esquif, battu par la tempête,

Grâce à des vents plus doux, pouvoit surgir au port ?

Si des soleils plus beaux se levoient sur ma tête ?

Si les pleurs d’une amante attendrissant le sort,

Écartoient de mon front les ombres de la mort ?

Peut-être ?... oui, pardonne, ô maître de la lyre !

Peut-être j’oserois, et que n’ose un amant ?

Égaler mon audace à l’amour qui m’inspire,

Et, dans des chants rivaux célébrant mon délire,

De notre amour aussi laisser un monument !

Ainsi le voyageur qui dans son court passage

Se repose un moment à l’abri du vallon,

Sur l’arbre hospitalier dont il goûta l’ombrage,

Avant que de partir, aime à graver son nom !

Vois-tu comme tout change ou meurt dans la nature ?

La terre perd ses fruits, les forêts leur parure ;

Le fleuve perd son onde au vaste sein des mers,

Par un souffle des vents la prairie est fanée,

Et le char de l’automne, au penchant de l’année,

Roule, déjà poussé par la main des hivers !

Comme un géant armé d’un glaive inévitable,

Atteignant au hasard tous les êtres divers,

Le temps avec la mort, d’un vol infatigable

Renouvelle en fuyant ce mobile univers !

Dans l’éternel oubli tombe ce qu’il moissonne :

Tel un rapide été voit tomber sa couronne

Dans la corbeille des glaneurs !

Tel un pampre jauni voit la féconde automne

Livrer ses fruits dorés au char des vendangeurs !

Vous tomberez ainsi, courtes fleurs de la vie !

Jeunesse, amour, plaisir, fugitive beauté !

Beauté, présent d’un jour que le ciel nous envie,

Ainsi vous tomberez, si la main du génie

Ne vous rend l’immortalité !

Vois d’un œil de pitié la vulgaire jeunesse,

Brillante de beauté, s’enivrant de plaisir !

Quand elle aura tari sa coupe enchanteresse,

Que restera-t-il d’elle ? à peine un souvenir :

Le tombeau qui l’attend l’engloutit tout entière,

Un silence éternel succède à ses amours ;

Mais les siècles auront passé sur ta poussière,

Elvire, et tu vivras toujours !