Contes cruels — VII RENCONTRE

Tu secouais ton noir flambeau;

Tu ne pensais pas être morte;

J’ai forgé la grille et la porte

Et mon cœur est sûr du tombeau.

Je ne sais quelle flamme encore

Brûlait dans ton sein meurtrier,

Je ne pouvais m’en soucier:

Tu m’as fait rire de l’aurore.

Tu crois au retour sur les pas?

Que les seuls sens font les ivresses?...

Or, je bâillais en tes caresses:

Tu ne ressusciteras pas.