Il n’en faut plus douter, la duchesse est jalouse.
Mon fils a méconnu sa bonne et tendre épouse ;
Lisette a fait le mal, je le dois arrêter.
Lucile doute encore et voudrait hésiter.
Faible contre elle-même et contre ses alarmes,
Ses regards indécis sont voilés par les larmes.
Elle ne saurait croire à cette cruauté,
Donnant si bien son cœur, de le voir rejeté ;
Elle croit aimer trop pour n’être point aimée.
Mais, bien qu’à tout soupçon son âme soit fermée,
La souffrance l’emporte, elle y résiste en vain ;
Je la sens me parler, rien qu’en pressant sa main.
Qui sait, tel qu’est mon fils, dans la folle jeunesse,
Où pourrait l’entraîner un instant de faiblesse ?

Le hasard, d’un seul pas, va si vite et si loin !
C’est à moi d’y songer ; — j’en veux prendre le soin.