Scène VII

Allons, la belle, éveille-toi !

Bernard !… Ah ! comment es-tu ici ?

Ton père m’a envoyé chercher, ton père me pardonne.

Est-ce possible ? Déjà ! oui, voilà ce que je rêvais ; mais je crois rêver encore. Est-ce bien toi qui es là ? J’ai donc dormi longtemps ?

Je n’en sais rien, moi ! Pourquoi me regardes-tu d’un air effaré ? On dirait que tu ne me connais pas !

C’est que ta figure est changée depuis tantôt ! Tu es pâle, et tu m’annonces d’un air triste et méchant la bonne nouvelle. Qu’est-ce qu’il y a donc ?

Il y a… il y a, Francine, que je ne sais pas si tu m’aimes !

Oh ! pourquoi donc cette question-là ?

Parce que j’ai réfléchi depuis tantôt. Je me suis dit comme ça : Peut-être bien que Francine t’avait oublié et qu’elle aurait autant aimé que tu ne reviennes jamais !

J’aurais peut-être dû penser comme ça, Bernard, ne sachant point que vous aviez changé de conduite ; mais…

Mais, malgré toi, tu m’aimes toujours ?… Voyons, dis-le donc, car tu ne me l’as pas encore dit, et il faut que tu me le dises !

Eh bien, puisque mes parents te pardonnent… je t’ai toujours aimé, je t’aime toujours !

Allons, c’est dit, et tu ne peux plus t’en dédire.

Tu es content ?

Parbleu !

Eh bien, pourquoi est-ce que tu as toujours la figure méchante ?

C’est que… c’est que je te trompais, Francine ! ton cousin est venu me dire que ni lui ni ton père ne voulaient me souffrir mettre les pieds ici.

Ah ! mon Dieu ! Et pourquoi y reviens-tu ? Mon père va rentrer, il faut que tu t’en ailles, Bernard, il le faut absolument !

Ainsi voilà tout ? Tu as peur d’être grondée, tu me dis : « Va-t’en ! » c’est tout ton regret, tout ton adieu ? Ah ! je le savais bien, que tu ne m’aimais pas !

C’est bien mal, de me dire ça quand j’ai tant de chagrin !

Oui, tu me fais la charité d’un peu de chagrin, à moi qui ai la rage dans le cœur !

Ah ! mon Dieu ! mon Dieu ! c’est trop de malheur pour nous !

Francine, si tu souffrais autant que moi, il y aurait un moyen de décider ton père.

Je n’en vois pas, moi. Quel moyen ?

Sortons d’ici tous les deux !

Pourquoi ?

Nous passerons la nuit dehors.

Oh ! non ! qu’est-ce qu’on dirait ?

On dirait ce qu’il faut qu’on dise, que je t’ai enlevée, que nous nous aimons, et le devoir de ton père serait de nous marier.

Ça serait un vilain moyen ! Comment oses-tu penser à ça ?

Ah ! que veux-tu ! Faut pourtant trouver quelque chose ! Nous ne pouvons nous quitter comme ça. (Il boit.) Tu ne veux pas qu’on jase ? Eh bien, laisse-moi passer la nuit ici. Quand ton père nous verra ensemble, il pensera que c’est trop tard pour refuser. (Il boit encore.)

Allons ! tu dis de vilaines choses ! Ne bois donc pas comme ça. C’est du rhum, et le rhum ne donne jamais de bonnes idées.

Ah ! tant pis, faut que je m’étourdisse ! Au moment de te quitter, le cœur me manque. Non, ça n’est pas possible ! Francine, faisons mieux ; sauvons-nous ensemble ! Je déserterai. Oui, vingt dieux ! je déserte, là ! Nous filons en Amérique. J’ai de l’argent. Tu passeras pour ma femme, et au diable les parents, au diable le pays et tout le tremblement !

Ne buvez plus, Bernard ; vous êtes déjà ivre !

J’suis pas ivre du tout !

Alors vous êtes pire que vous n’étiez ; car, dans vos plus mauvais moments, vous n’auriez jamais osé me proposer ça.

C’est que j’étais une bête ! À c’t’ heure, faut faire comme je dis, et faut me suivre ! Allons, prends ta cape et partons ! Je le veux !

Ah ! mon Dieu ! il me fait peur !

À qui est-ce que je parle ? Voyons, en route !

Taisez-vous ! J’entends venir mon père !

Oh ! il fera bien de me flanquer la paix, ton âne de père ! (Lui prenant le bras et l’entraînant de force.) Viens-tu ? Crie pas, ou j’éreinte le vieux !