Me voici.

Les comptes de la journée d’hier, s’il vous plaît ? — Ce jeune homme qui loge là-haut n’a-t-il pas d’autre nom que Tom ? ou Thomas ?… J’espère qu’il en sortira bientôt.

Il n’a écrit que ce nom-là sur nos registres en louant cette petite chambre. — Voici mes comptes du jour avec ceux des derniers mois.

Catherine ! vous n’êtes plus aussi exacte.

Il veille toute la nuit, ce Tom ? — C’est bien étrange. — Il a l’air fort misérable.

Vous n’êtes plus aussi exacte.

Mon Dieu ! pour quelle raison me dire cela ?

Ne la soupçonnez-vous pas, mistress Bell ?

Serait-ce parce que les chiffres sont mal disposés ?

La plus sincère met de la finesse partout. Ne pouvez-vous pas répondre droit et regarder en face ?

Mais enfin, que trouvez-vous là qui vous fâche ?

C’est ce que je ne trouve pas qui me fâche, et dont l’absence m’étonne…

Mais il n’y a qu’à voir, je ne sais pas bien.

Il manque là cinq ou six guinées, à la première vue j’en suis sûr.

Voulez-vous m’expliquer comment ?…

Passez dans votre chambre, s’il vous plaît, vous serez moins distraite. — Les enfants sont désœuvrés, je n’aime pas cela. — Ma maison n’est plus si bien tenue. Rachel est trop décolletée : je n’aime pas tout cela…

Me voici, me voici ; recommencez cette colonne et multipliez par sept.